О птичках

Шёл вечером домой с музыкой в ушах, пивом в пакете и Сатаною в сердце, релаксировал. Как вдруг сзади на меня обрушилась стая диких летающих кирпичей с шероховатыми гранями и зело острыми углами. Заорал матерно, отбиваясь сумкой, сбежал, и уже постфактум по негодующим крикам кирпичей понял, что пал жертвой ворон.
Промыл изодранную башку сэйфгардом, на животных, в принципе, не в обиде - сейчас как раз птенцы учатся летать, видимо, кто-то рядом упражнялся. Но блеать, говорю я.